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Du stehst wieder vor derselben Personaltür, an der du heute Morgen unterschrieben hast. Der Regen hat aufgehört. Auf dem nassen Vorplatz liegen die hellen Vierecke der Museumsfenster, gespiegelt und ein bisschen schief. Die Lampe unter dem Vordach surrt nur noch leise – nicht mehr nervös.
Anna steht halb in der Tür, in dunkelblauer Uniform, und blättert das Anwesenheitsblatt durch. Hinter ihr, schon im Mantel, mit einer Tasche über der Schulter: Lin. Und Bernd kommt durch den Flur, zählt halblaut Säle ab, als gehörten sie zu seinem Atem.